Ligne de Frondaison

Ligne de Frondaison,
 Chronique de Jean-Pierre Védrines dans de la revue SOUFFLES

 N°200.201

 Pierre SILVAIN
 L'oeuvre de Pierre Silvain est riche de nombreux romans, de livres de poésie, d'essais, d'une pièce de théâtre. Ecrivain exigent, son oeuvre est, à nos yeux, majeure. Dans le cadre de cette chronique, nous avons choisi de rendre compte de deux de ses livres:
“Dans la nuit de Médée” paru aux Editions Hors Commerce et “Le Jardin des retours” paru voilà quelques mois chez Verdier.
  “Dans le nuit de Médée”
Dans ce  roman, publié après “La gloire  éphémère de Joäos Matos”,  Pierre  Silvain  nous  livre, une nouvelle fois, la magnificence de son écriture : ciselée comme la lumière du jour à la fenêtre, légère, pure telle l'ombre portée de l'autre côté de la mort. Car c'est elle qui nous prend dans les mailles du filet de Médée, nous conduit jusqu'à la fulgurance, jusqu'à l'oeuvre de ténèbres  éclairant de ses flammes l'errance de Wanda , cette comédienne qui, actrice célèbre, va bientôt  abandonner la scène pour revivre jusqu'à la folie l'existence tragique de Médée.
Personnage même de lumière et de nuit, Wanda-Médée, dans le livre de Pierre Silvain, fascine.
 En écrivain accompli, dès l'obscurité venue, dans la rumeur du vent, l'auteur  nous pousse vers  son personnage central : Wanda l'envoûtante, Wanda qui est là, près de nous, avec sa chair, son souffle et surtout sa voix:” Dans leurs entrailles mêmes cherche à te frayer ta vengeance, Ô mon âme, si tu es vivante et s'il te reste une ombre de ton ancienne vigueur.”
Wanda Lender dans la “ bouche incendiée” de la nuit est cette femme d'une poignante détresse qui, du fond de l'abîme, du fond de la douleur d'amour “éclaire le soleil” impuissant de ses mains vides. Pierre Silvain -et c'est là une grande réussite du livre- nous la donne à voir, tragique, belle, inoubliable.
 La tragédie se déroule dans un univers raréfié que l'écriture de  l'auteur rend  plus  envoûtant encore :  “ Médée, pensa-t-elle. Elle allait être Médée. La magicienne. La femme barbare, l'infanticide. Plus près de Médée, sous son masque livide, dans les plis tourmentés de sa robe pourpre, qu'elle ne le serait jamais d'elle-même, affrontée à cette incompréhensible vie qui était la sienne et sur laquelle, éclatant de rire à son tour, d'impuissance, de douleur et de rage, elle se mit à cracher sous le nez des passants.”
Comme Médée délaissée par Jason, Wanda Lender a été abandonnée par Johann, jeune reporter parti épouser la fille d'un magnat de la presse.
Ainsi seule le plus souvent avec son amie Elke  ( “Nourrice” dans la pièce),Wanda va approcher le personnage de Médée : “y a-t-il  quelque chose de plus redoutable que l'horreur de soi quand elle se décharge sur les autres? Mais, au moins, grâce à Johann, j'ai pu toucher le fond de Médée. Médée se hait horriblement”.
Médée dira encore à Elke quelques lignes plus loin: “ Les hommes prétendent que c'est ma maigreur qui les fascine. Ce n'est pas pour d'autres raisons qu'ils sont si nombreux à venir me voir au théâtre. Tu peux imaginer quel genre de phantasme les travaille: coucher au moins une fois dans leur vie avec un squelette!” Pourtant, me semble-t -il, du début à la fin de cette “nuit de Médée”, c'est la voix rauque et ample de la comédienne qui nous envoûte.
Car Wanda est une voix, une voix qui rend compte de sa  tragédie: “Seule, au centre de sa propre voix, investie par elle, comme si les paroles n'affleuraient pas de ses entrailles, mais du corps obscur de Médée pour exploser au bord de ses lèvres, avec leur goût de foudre.”
Peu à peu, la magicienne va s'enfoncer dans la folie, franchir la redoutable frontière où elle poursuivra- ainsi  fut la fin de la légende de Médée- “ son ascension  dans la gloire du soleil levant”.
Dans l'Allemagne d' avant la chute du mur de Berlin, l'intervention de la police politique donne un ton oppressant au livre.
L'on ne saura d'ailleurs pas si,  après son enfermement dans un établissement psychiatrique, Wanda fut au service de celle-ci ou pas, tant sa faculté “de se fondre dans l'anonymat et de resurgir ailleurs était grande.”
Puis Elke, sa compagne, la comédienne  à  la  moto , au visage glacé par la nuit , mettra un terme au livre sans pouvoir pour autant effacer le visage de  Wanda: “On finit par l'oublier aussi. Elle  ne veut pas repenser à ces années de cendre qui ont altéré le plus profondément à ses yeux le souvenir de Wanda.. Chaque fois qu'elle avait tenté d'évoquer son visage, à ses moments d'abandon, n'était-ce pas le même qui meurtri, méconnaissable, revenait hanter de loin en loin un rêve un cauchemar qui sombraient à leur tour dans l'oubli ?”
Personnage rendu à sa nudité première, Wanda est habitée d'une mélopée prenante, brûlante . Et toujours cette voix qui s'enfonce, telle une lame, dans la nuit:
“As-tu peur de ce sang que nous avons partagé ? Si tu peux me voir, regarde-moi. Regarde-moi jusqu'à l'horreur pour qu'elle ne te quitte plus ,même au fond du sommeil, même au plus fort du plaisir que tu prends avec ta maîtresse, regarde-le, ce masque souillé de sang que tu m'as vu à l'heure des crimes que j'ai commis pour toi tout au long du chemin qui t'a conduit au faîte de la puissance, car tu es Jason et je suis Médée.”
Médée-Wanda : l'espace entre deux visages.
Dédoublement qui nous livre l'insolite lumière de la vie et de la mort. Nous entendons encore le profond de la voix dans l'ombre lumineuse de la chambre vide prenant: “conscience de l'odeur de mort qui stagnait dans l'air confiné de la pièce”.  Colombe et serpent de feu : engendre-moi du monde, fais-moi mourir d'une nouvelle naissance...
Masque nu, masque de mort fendant la nuit, Wanda est au coeur de sa voix, seule. La voici à nouveau dans la “bouche incendiée” de la nuit: “ardente et noire. Le battement du pouls. La vie dans cette pulsation profonde.”.  La vie, la mort. La folie, l'amour.  Pierre Silvain a donné à l'âme de Wanda-Médée l'éclat, la beauté, le léger roulis de la mort quand  la terre nous  échappe  et  que  le      rêve      “ glorieusement embrassé” devient  une  longue marche obscure dans la matière des mots et qu'au-delà -au dedans- nous sommes déjà atteints par les flots du néant. Mais ce livre nous révèle -aussi- à quel point, grâce à la formidable présence de Wanda, le seuil dépassé, sont proches les limites du soleil aux  ténèbres ; de la vie au creux soudain de la mort ; du vécu mouillé d'aube à notre imaginaire d'air et de feu...
Rarement j'ai éprouvé cette sorte d'éveil au réel de l'écriture, ce plaisir d'un texte fort qui bat au rythme du coeur et du sang. Pierre Silvain se présente à nous ayant façonné la matière de son langage dans une sorte de nuit intérieure qui est l'oeuvre d'un écrivain abouti, faisant appel à ses racines, à ses sources de lumière : Médée dévoilée pour notre enchantement qui voudrait échapper aux ombres qu'elle est seule à voir et qui se rapprochent... Mémoire de la matrice et, plus tard, de l'oubli.
 “Le Jardin des retours
La première phrase d'un livre est souvent révélatrice de la musique qui l'habite. Le début du Jardin des retours ne fait pas exception à ce propos: “ La stupeur, c'était la stupeur, et chez certains l'effroi devant la carte muette.”
Cette carte que l'institutrice va faire vivre bientôt dans la chaleur de la rentrée d'octobre en posant sa baguette “sur un point précis qu'elle nommait bientôt avec une air d'émerveillement que ses sourcils relevés sur ses yeux éblouis par une invisible découverte tentaient de nous faire partager” nous dit l'auteur.
La petite musique chante alors à notre oreille les douceurs de l'enfance. Le paysage jusqu'alors contenu dans le cadre étroit de la fenêtre, se creuse de tous ces  champs où passent  les enfants pour rentrer chez eux, tandis que soleil baisse dans la touffeur moite de la journée.
Nous sommes dans la campagne marocaine et la ferme où gémit la vieille éolienne de Far-west ( que l'on retrouve dans un livre précédent de Pierre Silvain Les Eoliennes) avec ses membrures grêles, sa roue et son gouvernail, en haut du pylône, sur le ciel d'étoiles ou de lune.
La mère, dans son fauteuil de rotin qui grince à son tour, est là avec sa question lancinante, comme enfouie sous le neige du temps, cette question qu'elle pose à l'enfant , à l'adulte qu'il est devenu - on hésite un moment suspendu au souffle de l'écrivain, à aller au-delà- : “ Qu'est-ce que tu lis ? Qu'est-ce que tu leur trouves, à ces livres ?”
C'est que déjà s'ouvre à l'enfant le chemin aventureux des lectures comme un quai étincelant dans le velours du crépuscule.
En fait, c'est sur le quai de Tanger que Pierre Loti débarqua bien des années avant lui, déclarant qu'il se sentait “l'âme à moitié arabe”. Et Delacroix quelques cinquante années avant Loti  qui fit, lui, le trajet de Tanger à Meknès.
Mais Pierre Silvain s'intéresse avant-tout à l'auteur du Roman d'un enfant. “Car, nous dit-il, j'ai chevauché avec lui des territoires vierges où la réalité se dissout dans l'éblouissement de la lumière ou l'abondance des pluies comme dans son rêve vain d'un temps à jamais suspendu.”
Temps de l'enfance, des secrets, des commencements de la vie. C'est dire la force évocatrice de ce “Jardin des retours”, son écriture incise, comme hantée par l'ombre, son souffle et son poids qui peuplent le silence.
Arrivé à Fez, Loti, alors que l'on ferme les portes des Remparts, à la tombée de la nuit, va retrouver un univers oppressant et fantastique. Il va se livrer à “l'autre jeu”, nous dit Pierre Silvain, celui du travestissement : “caftans de drap rose, aurore, capucine ou bleu nuit, ceintures, turbans, aumônières, poignards ou voiles transparents...”
Dans ces pages, Pierre Silvain nous laisse percevoir la sensualité équivoque de l'auteur du “Roman d'un enfant”.
“ Dans le secret du vêtement, il est plus près des corps dévêtus qu'il a contemplés sans pouvoir les approcher, si ce n'est par les mots dont la fièvre s'éteint aussitôt que tracés sur la page blafarde. Loti, avec son compagnon d'escapade, Henri de Vialar se rendra au marché aux esclaves puis, le soir venu, de sa terrasse, matera les femmes “ apparitions aériennes de chaque soir, dont la profusion à la Ingres, mais de corps costumés, parés, ruisselants d'or, pareils à des idoles, emplit jusqu'à saturation le champ magique de la longue-vue d'autrefois.”
Au fur et à mesure du développement du récit, le Maroc prend toute sa place. La colonisation de ce pays et l'horreur qu'elle engendra, notamment chez Delacroix, viennent nous rappeler une histoire tragique : arasement sauvage des maisons mauresques et des jardins, destruction des mosquées par “la sape et la mine”,  des cimetières musulmans...  Et Delacroix, terriblement lucide, d'écrire qu'il comprend : “ quelle rancune redoutable de pareilles mesures ont dû réveiller dans les coeurs  déjà peu prévenus de tendresse pour les bienfaits de notre domination.”
Le livre se referme en douceur. L'enfant de Bouskoura et le petit garçon de la rue Saint-Pierre se sont, l'espace d'une seconde, croisés.  “Le temps d'un clignement, et c'est assez pour que je me croie tout à coup dans la voiture tirée par une mule qui me ramène à la ferme perdue au milieu d'une autre plaine du même étrange pays qu'une carte muette continue à me dérober.”
L'un et l'autre, aveuglés par les blancheurs de l'enfance.
Après “Les chiens du vent”, poèmes publiés avec les encres et les pastels de Jean-Claude Pirotte, chez Cadex ( beau livre dont l'ampleur des encres de Jean-Claude Pirotte et la maîtrise poétique de Pierre Silvain sont à souligner ), Pierre Silvain a écrit un livre -  fragile et habité - fondé sur l'enfance et le voyage. “ Mais, nous dit -il, cette aventure maghrébine a aussi sa face secrète. Elle m'enseigne combien importent les commencements d'une vie, en ce qu'ils impriment à celle-ci sa vérité irrévocable. Et que c'est cette vérité - là qui rend le désir des retours tellement plus impérieux que l'injonction des départs.”
Pages  dans la transparence desquelles on trouve la marque d'un grand écrivain.
                 
N°202

Raoul Pérez, Henri Rodier ,Marie-Florence Ehret
Né en 1948 dans la province de Valencia en Espagne, Raoul Pérez fit partie du groupe de Lunel.. C'est avec ce groupe de jeunes poètes et de jeunes peintres qu'il co-écrivit “L'Escalier” (1967), puis “Maison d'une seule parole” (1968). Peu après, il fut l'animateur compétent de “Poètes du temps présent” à Corbeil-Essonnes. Il publia ensuite “Poèmes interdits” ( 1969), “Fraternité” (1970), “Soleils rouges” (1971).
Dans le beau numéro qu'il édita en 1974, “Chile, Chile, Chile” en hommage au peuple chilien et à Pablo Néruda, on retrouve les signatures de Madeleine Riffaud, Jean Thiercelin, Nilton da Silva Rosa, poète brésilien qui fut assassiné alors qu'il poursuivait ses études au Chili, Jean Marcenac, Victor Maglio, poète urugayen réfugié politique en France, Pierre Gamarra, Alberti, Aragon, Max-Pol Fouchet et tant d'autres...
Quelques années plus tard, la maladie terrassa ce jeune poète trop tôt disparu. Sa poésie est empreinte de simplicité, elle est marquée par le souffle prenant du quotidien : “Le silence t'écoute et tu bâtis le monde.”
Lorsque le jour se levait, Raoul cherchait le sourire des pierres.
A relire sa poésie aujourd'hui, on retrouve les traces du chemin qui fut le sien. Ainsi ce poème qu'il adressa à Kateb Yacine:
“ Tu m'a beaucoup parlé
de travail de justice de fraternité
et tu es reparti sans te douter
que je pleurais en t'écoutant”.
Dans une période récente, Henri Rodier a publié trois ouvrages: Immobile détour, ( La Bartavelle, 1995), Mobilier urbain, ( Saint-Germain des Prés, 1999), Bluettes, (La Bartavelle, 2002). Dans Mobilier urbain, il y a un soupçon de parfum qui rappelle Delteil. L'écriture tonique, perfore, se muscle au passage, devient vaguement solitaire. Ce petit livre se lit agréablement, mais la plupart du temps le trop plein vous empêche de reprendre votre souffle: “On peut dire Mae, Mally, Marjouchka, May et Molly que j'aime parce qu'elle est gentille, mais aussi Moïra, Maya et Maria.”...
Le meilleur de la poésie de cet auteur est dans le fourmillement des mots qui brasillent tels des feux aux confins du signe: “Les rires ambulants l'embuscade d'une bouche” ou encore : “ les agrès si doux où s'endorment les fanfares”.
Henri Rodier n'évite pourtant pas toujours certains relâchements ou facilités d'écriture.
“L'Obscénité des fleurs” de Marie-Florence Ehret  est le premier ouvrage de la collection “La nuit du Charpentier” que vient d'éditer Alain Lucien Benoit.
Marie-Françoise Ehret a notamment publié “Les Métrographies Lisboètes” (Encres vagabondes, 2001), “Semer les vent”,(Ed Dumerchez, 2000)...
“L'Obscénité des fleurs” est illustré par des monotypes de Marie Alloy qui anime ses propres éditions “Le silence qui roule”. Monotypes qui participent à l'écriture du livre et, qui, tels des iris de mémoire, s'ouvrent, se ferment et palpitent. Le travail du peintre et la beauté typographique de la composition du livre donnent plus de force encore au texte. Nouvelle ?
On ne se pose guère la question tant le plaisir de l'écriture, du livre agencé, cousu et embrasé de ses premières petites fleurs sauvages pointant leurs tétons sous l'humus déposé par l'hiver, est grand. Un livre aux nervures érotiques que l'écriture pulse, arrondit pour un temps. Une fleur, une fille comme les autres, jolies méduses innocentes, avec des bras et des jambes souples comme les branches d'une étoile.
Parler plus longuement de “L'obscénité des fleurs” ne servirait pas à grand chose si ce n'est à écorcher sa poésie , à l'amputer, à la vider de sa substance même...
Achetez et lisez ce très beau livre: il vous apprendra que la mort est aussi une fleur.

N°203.204

Alain Anseeuw             
La bibliographie d'Alin Anseeuw nous apprend qu'il est né en 1950 à Béthune, où il vit et travaille, qu'il est peintre,  poète et typographe. Pour ceux qui le connaissent quelque peu, on pourrait ajouter qu'il est l'animateur actif des éditions Ecbolade. Il pratique le sonnet, de facture classique et isollettrique depuis une dizaine d'années, principalement, mais pas exclusivement. Il a publié dans de nombreuses revues de poésie, il est l'auteur d'une vingtaine de livres. Son oeuvre de peintre est tout aussi importante. Il expose depuis 1975, notamment en 1979 au musée des Beaux -Arts de Lille, en 1981 au Trans Art Express à Bruxelles, 1992 à Paris, Coface, 1996 à Béthune où l'exposition lui est totalement consacrée. Sa peinture est ouverte aux signes, à l'espace, aux fragments. Cette citation de Christian Prigent à propos de l'oeuvre de Serge Lunal -qui a effectué un tirage de tête de Poésie par Insuffisance d'Alin Anseeuw- pourrait aussi s'appliquer au peintre Anseeuw: “ L'objet de la vue, dit Aristote, c'est le visible. Or le visible est, en premier lieu, la couleur, et, en second lieu, une espèce d'objet qu'il est possible de décrire par le discours, mais qui, en fait, n'a pas de nom. Toute couleur a en elle le pouvoir de mettre en mouvement le diaphane en acte, et ce pouvoir constitue sa nature.”
La peinture d'Alin Anseeuw est un espace où les objets se mettent en mouvement, signes fouettés, syncopés, défiant la stabilité de l'organisation humaine.
Deux publications, coup sur coup, viennent tisser l'écharpe poétique d'Alin Anseeuw. Dans la revue “Triages”, que publie  Tarabuste Editions, paraissent de longs extraits d'un poème intitulé Le département des choses et que le poète, non sans quelque malice, dédie, entre autre, aux “ chiens et aux amis de la poésie ”.  Ce poème est, on le sent bien à la lecture, habité par les forces de la vie, celle qui explose, éclate, quête et s'épuise. Houle que  ce “chant plus haut” où le lecteur trouve son compte: “aurais-je su, dire que les poèm es deviennent ce grand drap noir” car l'éclair est toujours dans le texte, “hors de la colère les mains noires des travailleurs”.
A vrai dire, le chant du poète est palpable, sensuel, charnel. Les images et les sons  s'adossent pour s'adapter à la vitesse du style, à l'écriture “balançoire” enchevêtrant plein ciel ses étoiles et ses syllabes. Ecoutons la musique  d'une strophe:
“C'est une mouette dans la montagne
de Cézanne de la main et le vent
a fait le reste, à l'obsession
au bruit de la préparation ...”
Dans “Entre deux cahiers”, Alin Anseeuw, nous lance dans le tourbillon des mots:
“L'herbe, ne peut faute de
Ciel mettre la tête près du coeur”
Musiques dans l'eau des pages blanches, musiques des mots, des objets, des espaces.
Chanson de l'herbe tendre, des fleurs, et puis cette image de guerre dont Alin Anseeuw nous parla longuement dans l'un de ses derniers livres,  Matisse, une musique des mains, dit le poète ; et nous écoutons la ligne du vent parcourant tous les plans.
Regard de cinéaste de l'écriture, la poésie d'Alin Anseeuw marque la page blanche de son écart, de son souffle d'orpailleur.

N°205

Joël Bastard, Nichita Stànescu, Michel Voiturier
 Les poètes nous disent souvent leur nudité éveillée, leurs mots d'affiches, leurs souffles d'enfance, leur avancement de quelques mots. L'écriture de Joël Bastard a cette étrangeté fascinante des étoiles quand on lâche prise et que la terre tourne autour de votre visage. La poésie - en ce siècle de marchandises froides, de télé réalité privée de rétine et de tympan - atteint dans l'oeuvre  de ce poète une hauteur rare. C'est que Joël Bastard n'est peut-être jamais là où on l'attend, s'échappant des certitudes, “ s'étalant dans l'absence de tout”, nous disant le pas, le ras bord du vide. Un poète qui nous chante en un seul passage, le cantique du vent à peine froissé dans la lumière:
“La peupleraie frémit comme des jeunes filles se déshabilleraient sans cesse. Un bruit de rivière sur leurs épaules nues. A la naissance du cou les lumières indiscrètes.”[i]
Amusez-vous à chercher le poète entre les mots, dans l'espace de sa phrase, à l'endroit où sa respiration se fait plus accueillante, entre deux phrases qui se croisent, ou entre deux verbe qui s'allument:
“ Avec comme pensée, la pensée d'un mur. La pensée pour un mur. Qui contient pour toujours notre présence. Notre présent. Notre absence future.”
Voilà. La poésie qui se laisse “ inventer” mais qui, sous sa simplicité apparente, cache la marée haute d'un “pays qui passe dans le vent”. Ce que nous dit avant-tout Joël Bastard, c'est que le poète est cet être d'éclosion qui écrit pas à pas le transport du monde “d'un endroit  l'autre” et il ajoute “d'un endroit l'autre seulement le poids de notre corps.”
Seulement le poids de notre corps, pourrait-on ajouter, feuille à feuille, feu à feu, peut-être pour guetter sa part de survie.
Nichita Stànescu nous implique du premier au dernier  mot de ses onze élégies.[ii] Né en 1933 en Roumanie et mort en décembre 1983, Maria Rotaru Constatinescu nous dit qu'il est le plus important poète de la littérature roumaine d'après guerre.[iii] Le réel et le mot pour le prolonger, l'acte poétique devient une “lutte entre le viscéral et le réel”. Ce choix du réel, comme dans la sixième élégie, conduit le poète à être l'objet, le moi devenant le poids concret des choses :
“ Je vis au nom des feuilles, j'ai des nervures,
  je change le vert en jaune et
  me laisse tuer par l'automne.”
Le poète s'intègre aux forces de la nature, il devient le prisme objet - mes mots sont simultanés avec n'importe quoi, n'importe quand, dit-il - cherchant sans trêve la source initiale. Si la matière a du temps, écrit-il, le mot a de l'éternité.[iv] La onzième élégie est une musique douce, à ce moment du corps où la matière en douleur prend naissance d'elle-même. Comme si le printemps nous apaisait de sa lumière protectrice, comme si le coeur se développait plus grand encore dans le corps. Oui, ce livre est un livre habité. Il porte les traces des soleils éclatés en planètes qui nourrissent les plantes et les êtres vivants.
Peut-être la poésie est-ce cela : un spasme violent, un spasme de signes pour lesquels il n'y a ni place ni direction. Tout étant collé à tout.
Moins tragique, la poésie de Michel Voiturier[v] entretient avec le réel une distance sans complaisance. L'auteur est né en 1940 à Tournais, il anime des ateliers d'écriture, chroniqueur littéraire et performeur en poésie. La vie du père- à la mémoire de Maurice, menuisier-ébéniste de mes jours écrit-il en liminaire- la famille et les branches au pied du tronc qui ne changent pas la généalogie.
Une poésie raréfiée, tendrement ouverte au quotidien : le charbon remonté de la cave/ l'eau en sa casserole/ quand la mère et le fils débouleront du haut/ senteur fine du café déjà passé. Une poésie du quotidien, donc, de ces minutes qui nous brûlent encore des années après: l'odeur de la sciure, le ciseau qui entame le bois, le copeau spiralé. Un chant qui rappelle à l'homme le geste de l'enfant, son pouvoir dérisoire. Et puis, ultime simplicité, le regard sur la mort du père :
 “ ses mains avaient les mêmes noeuds que les planches
  l'écorce se laissait peu percer
  son sourire éclatait franc
  et ses larmes m'apprirent qu'un homme aussi
    une pelletée de terre
  la boîte retourne à ses racines
  ainsi qu'il se doit.”

N°206

romans du terroir : Christian Laborie, Marie Nicole Cappeau
Afin de faire vivre la mémoire collective à travers l'histoire d'une famille, d'un village, l'éditeur De Borée a créé une collection qui tourne autour des romans et récits de terroir. Ce sont des tranches de vies où les sentiments et les destinées se croisent, se mêlent pour offrir aux lecteurs des sagas authentiques et vivantes. La plupart des romanciers qui publient chez cet éditeur nous parlent avec bonheur de la terre et des gens qui y vivent.
Christian Laborie, professeur d'histoire géographie dans le Gard, nous décrit avec justesse des hommes de cette région cévenole qu'il a fait sienne. Qu'il nous parle de la rude vie d'un berger métayer[vi] et de sa famille à l'aube du 20e siècle ou de ce jeune paysan, Ruben[vii], qui s'en va découvrir les chantiers du chemin de fer,  Laborie  a la voix qui résonne et  l'écriture  juste :
“Au détour d'un chemin, il jeta sa casquette dans le fond d'une ravine. Le vent l'emporta comme un fétu de paille. Il s'arrêta au bord d'un torrent aux eaux de cristal, se pencha et observa son image dans l'onde fugitive. Son visage émacié le surprit.
Ses traits s'étaient creusés, ses yeux bordés de larges cernes. Ses cheveux lui tombaient dans le cou et lui donnaient l'allure d'un ermite en quête d'absolu.”
On sent  l'écrivain proche des umils, comme l'on dit dans le pays de Montpellier:
“Je fais évoluer mes personnages, nous indique Christian Laborie à travers des périodes que j'ai aimé enseigner à mes élèves. Des personnages qui ont pour moi un goût d'authenticité et qui ressemblent aux gens humbles que j'ai rencontré le long des drailles de mon existence.”
 Les livres de Christian Laborie sont adoucis de ces milliers d'étoiles qui, la nuit, préservent le coeur des rigueurs du froid. A lire simplement au pied d'un arbre ou, avec sérénité, dans la quiétude du vent du soir.
Pour Marie Nicole Cappeau, l'écriture est l'expression d'une passion, qu'elle soit de souffrance ou d'amour. Pour la romancière de “La Mule blanche”, “Vivre, c'est agir. Mais seul l'amour est essentiel.” Fille de la ville devenue paysanne, Marie Nicole Cappeau sait qu'il ne suffit pas de semer pour récolter. La terre, les idées, et surtout l'amour ont besoin de soins continuels pour produire de bons fruits. Comme l'abeille qui butine, elle se charge d'inspiration à l'écoute des autres. Ainsi elle crée des personnages et des situations qui, quel que soit le lieu ou l'époque, sont des témoignages de vie où chacun peut se reconnaître.
Son oeuvre est jalonné de livres qui aident à vivre: “Marie Ollier, une femme de l'Ardèche” ( La Mirandole, 1997), “Un de là-haut”, (Editions De Borée, 2000), “La Mule blanche”, “Le blé germe en hiver” , “Les chemins d'Orgueil” ( tous chez De Borée)...
Dans “Les chemins d'orgueil”, elle peint le personnage de Jeanne, rebelle, courageuse, au moment de la Contre- Révolution ardéchoise de 1789. Il faut lire aussi, sur le même thème, mais cette fois-ci du point de vue purement historique, les travaux de Florence Reverger[viii] qui mettent en évidence la richesse du patrimoine ardéchois de cette époque.
Mais Marie Nicole Cappeau sait avec force nous entraîner sur les traces de Jeanne, son héroïne, dans les épreuves que la jeune femme traverse tout au long de sa vie. Un roman d'aventure passionnel où l'histoire perce sous la composition de la romancière.
La force de ces deux romanciers qui abordent dans leurs oeuvres tout un pan de notre littérature dédaigné par les éditeurs parisien, c'est avant-tout de faire vivre ce peuple  des humbles, des journaliers, des gens simples que la vie ne pousse pas sous le feu des projecteurs, mais qui nous ressemblent et qui nous disent un temps illuminé par leurs joies ou marqué par leurs douleurs.
Ces romans  de terroir, rayonnants, portent en eux la sève de notre mémoire collective.
 
  N°208.209

   René Pons, les miroirs de l'absent
 Tout fonctionne dans l'oeuvre de René Pons comme s'il nous renvoyait à des miroirs multiples reflétant l'image d'un fantôme. Et ses récents “Carnets des solitudes” plus encore. Le dialogue qui ouvre ce livre et très révélateur de son écriture acide :
“Mais alors la littérature qu'est-ce que c'est pour toi ?

• La littérature n'est rien d'autre qu'un dialogue des solitudes qui se donnent l'illusion de se rejoindre et...
• Et?
• Le plus souvent la fabrication d'un masque.
• Un masque as-tu dit ?
• Ou un déguisement si tu préfères. Seuls les fous peut-être...”